Впервые за тысячу лет у России нет внешней угрозы

«Впервые за тысячу лет у России нет внешней угрозы» - заголовок в МН заставил задуматься. На сколько долго Россия сможет жить без внешней угрозы?! Тысячу лет народы льнули к сильному центру. Да, кого-то загоняли палками, но в основном тянулись сами за выгодами - деньгами, возможностями, безопасностью. И все благодаря многочисленным внешним угрозам (реальным или виртуальным — это другой вопрос). Внешние угрозы питали почву для внутренних — поиск ведьм и врагов народа — наша национальная забава. Появилась уникальная парадигма: мы можем дружить только против кого-то. Просто дружить — не получается. Сразу разбегаемся. Думается, завоеватели выбрали не тот путь, когда пытались идти на Русь с мечом или автоматом. Им бы оставить Россию в покое на двадцать - тридцать лет... Хорошо, что враги еще не догадались об этом. Или догадались?!

Думы митинговые

Несколько выводов после митинга в Москве: 1. Деньги на ветер. Федеральные и региональные СМИ больше не контролируют массовое сознание. Россия ушла в интернет. 2. Театру одного актера конец. На политической сцене новые герои. Нравится это кому-нибудь или нет. 3. Аппетит приходит во время еды. Сейчас народ требует честных выборов, а завтра?! 4. Власти придется идти на уступки, чтобы завтра для нее наступило.

Вредная профессия

Вся эта неразбериха с выборами плохо на меня влияет. Хочется уйти подальше,отключиться от внешнего мира и просто отдохнуть. Журналистика - вредная профессия. Для души вредная. Кровавые мальчики не являются, но осадочек  остается. Как сейчас. Может быть, я не своим делом занимаюсь. Надо подкопить денежек и открыть маленькую кофейню. Из меня мог бы получиться неплохой бариста.  

Драконовские выборы

Только вернулись с выборов. Ребенок ходил с нами голосовать. Ему на избирательном участке явно понравилось. Зашел вместе со мной в кабинку и всем заявил: "будем прятаться". А когда увидел урны с двухглавыми орлами,то закричал на всю ивановскую: "смотрите, дракон, смотрите же -  дракон, дракон". Все обернулись, улыбнулись. Пока сын чего-то лишнего не ляпнул, удалились поскорей с чувством исполненного долга... подальше от драконов. ))))

Снегопад

Снежные хлопья постучались в мои глаза. Детство проснулось, потянулось, улыбнулось, выглянуло в окно. Телефонный звонок зажужжал, как толстый майский жук: «жух, жух, жух». Как ставни заколачивает — голос навешивает проблему за проблемой. Минута тишины и снова — снег, снег, снег. Протер глаза - окна, чтобы детству во мне было виднее. Оно сказало мне на ушко: "что ты паришься, посмотри, снег зовет". Улыбнулось и снова загляделось на танцы снежинок. И я вместе с ним.

"Важно - не важно... не важно - важно"

Журналисты, чиновники, пиарщики... Принято считать, что наша работа очень важна и вокруг нас крутится жизнь. Только вот пройдут выборы, поделят бюджеты, выйдут в эфир программы, а сесть и по-дружески поболтать со светлым человечком Юлей Солодянкиной мы уже не сможем. Разве только в мыслях. Принятая система приоритетов разваливается перед осознанием этого простого факта. Не успели, не сказали, не сделали чего-то важного — об этом всегда думаю, когда безвозвратно уходит человек. В сухом остатке - память и право на любовь. Недо реализованное право. Сегодня нужно прийти и обнять своих близких. И завтра тоже. И послезавтра. И каждый день...

Право на лево, а лево на право

«Демократия плоха, но ничего лучшего человечество не придумало» - знаменитые слова Черчилля. Старик Уинстон не догадывался, в России демократию доработали, вывели на новый уровень общественного строительства. Естественно, на благо народа. Зачем людям мучиться с выбором многочисленных партий? Неблагонадежных и сильных - не зарегистрировали. Неблагонадежных, но слабых - не пустили через семи процентный барьер. Для всех остальных — демократия. Зачем людей настраивать на негатив? Графу «против всех» отменили, порог явки — туда же. Ко всему прочему самарский облизбирком всерьез обеспокоился душевным состоянием избирателей. Чтобы не расстраивать людей, избирательная комиссия не хочет обнародовать официальные данные о доходах и имуществе кандидатов в Самарскую Губернскую Думу. Это на Западе в избиркомах сидят правозащитники, которые шокируют правдой-маткой, следят, чтобы избирательные права граждан не были нарушены. Наши правозащитники стоят на страже права человека на спокойствие, душевную гармонию и веру в светлое будущее. Не избирком, а мать родная... Есть о чем подумать, Уинстон? А ты все демократия, демократия...

Как в кино?

Решил запустить в своем бложике рубрику «диво-дивное». Буду писать под этим грифом обо всем, что меня удивило. Начну с давней истории. 

Помните фильм «Терминал» с Томом Хенксом в главной роли? Человек оказался в вынужденном заключении в международном терминале нью-йоркского аэропорта, пока в его стране шла гражданская война. С моими знакомыми приключилось что-то подобное. Нет, они не попали в зону боевых действий, слава Богу. И их страна не исчезла с карт мира, как вымышленная «Кракозия». Но до международного конфликта они остановились в двух шагах. 

Итак, надо же было такому случиться, наши герои перебрались в Украину или на Украину (филологи еще не договорились о единой языковой норме) - купили домик в деревне и стали жить. А так как политики договорились только о трехмесячном безвизовом пребывании граждан России в Украине и Украины в России, то нашим иммигрантам требовалось каждые 90 дней пересекать границу - туда-сюда. Семья многодетная, и задача перед ними стояла нереальная. Долго ли, коротко ли, решили власти их депортировать. Довезли до ближайшей границы и отправили во внешний мир. 

Представьте: два пограничных пункта по обеим сторонам реки, между ними мост - нейтральная полоса. Надо же было так случиться, граница оказалась украинско-молдавской, а вовсе не украинско-российской. Наших беженцев ждал сюрприз: Молдавия не впустила россиян по внутренним паспортам, нужны только загранники, а их нет. Что делать? - Украина выдворила людей, Молдова не приняла. Между двух стран гонимые оказались на мосту в зоне отчуждения. Хоть вертолет из России вызывай и по веревочной лестнице эвакуируй. Смеркалось — время-то идет. Уж ночь на дворе, погранцы и представители миграционной службы уже сами не рады, что ввязались в такую историю. Поняли, что медалей за злостных нарушителей паспортишко-визового режима им уже точно не получить. 

 Не долго спали украинские районные чиновники (принявшие столь жесткое решение о депортации), с постели их подняли по звонку из Киева. Оказалось, что есть законные основания впустить ребят назад, а потом и оформить вид на жительство. Сейчас все перепетии позади, но история, достойная экранизации не перестает удивлять: ведь, как в кино и совсем не как в кино.

День благодарения

Яркая красочка. Возвращаюсь с нудной пресс-конференции и встречаю в телекомпании группу афро-американцев. Молодые, яркие, позитивные, с детишками. На столе у главного редактора индейка, тыквенный торт с кунжутом, картошка... Так мы отметили национальный американский праздник «день благодарения»: сначала в эфире, потом за столом. Все очень вкусно. Коллеги проверили. А что недопроверили, проверил я.  

Просто жизнь

Как быстро люди предают свое прошлое, отрекаются от него. Оно выглядит чудачеством: эти «хаеры», лосины, сникерсы, музыка кажутся смешными. Почему? Потому что все изменилось и нас убедили, что другие прически, брюки, шоколадки и ритмы теперь в моде. Когда это случилось? Неизвестно. Как? Тоже вопрос. Как к этому относиться? Не знаю. Знаю, что неправильно вместе с этим антуражем десятилетий выкидывать на свалку истории чувства. Наши чувства. Мы же не делим свою жизнь на девяностые, нулевые и десятые. Это потом журналисты и историки порубят ее, как колбасу в мясном ряду. Мы просто живем, верим, любим, злимся, смеемся, плачем, растем, умираем... Я умоляю вас, уберите презрение и ироническую улыбку. Я тот же мальчишка, что и в восьмидесятых! Я тот же папа, что и в нулевых! Я буду тем же дедушкой, что в энных. Если, конечно, Бог даст дожить. И все, что было — мое. И все что будет — мне дорого. Это просто жизнь.  

По Гоголю

Вот все завидуют мордатым чиновникам в дорогих лимузинах и чиновницам в шубах и бриллиантах. Напрасно. За красными ковровыми дорожками коридоров администраций бушуют гоголевские страсти. Сегодня услышал прелюбопытную историю. Жила — была милая женщина — руководитель районной общественной приемной. Жила, надо сказать, не плохо. У начальства на хорошем счету, коллеги уважают. Но через пять лет безупречной службы, глаза ее стали мутнеть, во взгляде появилась настораживающая поволока, мысли стали путаться, речь сбиваться. Еще немного и вызывай скорую. Подружки забили тревогу. Наша героиня призналась, по ночам ее посещают странные видения: будто бы жалобы, с которыми приходят в приемную просители, оживают, приобретают очертания каких-то страшных существ и преследуют ее. Представляете? Желтые глаза, руки-лапы, клыки, вой и хриплый голос жалобы: «почините крышу». Каждую ночь кошмары повторялись. Подружки однозначно сказали — беги с этой работы. Женщина перевелась в тихое место другого государственного учреждения и кошмары ее оставили. Во всяком случае, она так говорит. Чем не «Вий»? А вы говорите: госслужба, госслужба...  

Моя география: Вентспилс

К Прибалтике неравнодушен. Каюсь. Потому не смог отказаться от ознакомительной поездки в Латвию, которую организовывал «Медиасоюз». На каждом из пунктов нужно останавливаться отдельно. Вентспилс — городок с трудновыговариваемым названием — подарил массу впечатлений. Серость домов, построенных в 60-е — 70-е годы, сменилась яркостью исторического центра. Уютно, почти по-деревенски. И чисто, почти по-европейски. Сперва заглянули в редакцию местной газеты: ньюсрум, вежливые коллеги, латвийский и русский варианты газеты (русский раза в два раза меньше). Далее — библиотека. На это стоило посмотреть: дедушки, школьники, студенты — одни читают, другие играют в шахматы, третьи засели за компьютеры — в электронном виде можно найти любую книгу и, не вставая со стула, ее скачать. Антураж современный, яркий. Дальше больше — через дорогу дом писателей и переводчиков. Нет, это не офис общественной организации, где за деньги проводят пресс-конференции. Это дом для тех, кто приезжает сюда, чтобы писать книги, статьи, заниматься переводом, архивными изысканиями. Они там живут, их кормят, поят и даже дают деньги на карманные расходы. Эдакий приют вольного драматурга. Чтобы попасть в этот рай, достаточно написать заявку, обозначить тему, представить доказательство своей творческой деятельности (вышедшие в свет книги, статьи, фильмы, репортажи) и дождаться одобрения попечительского совета (на это уйдет около месяца). На мой вопрос о том, как отреагирует совет Дома, если в этих стенах муза так и не посетит художника и он ничего не напишет, мне ответили, что муза — капризная дама — отчитываться перед нами не нужно. Судя по коллекции публикаций, муза, все-таки, частая гостья в этом Доме. Книги и статьи на немецком, шведском, финском, латышском и русском — подтверждают это. Потом нас плотно покормили в кафе. Мы говорили о некогда общем доме, общей стране, о том, что Россия отказалась от перекачки нефти через Вентспилс, но Казахстан пришел на смену капризным северным партнерам и теперь через порт идут другие грузы: казахстанская пшеница. Мы заказали кофе по-рижски и согласились, что сюда еще стоит вернуться, чтобы поискать музу на берегу Балтийского моря. 

Богородица, помилуй нас

«Богородица, помилуй нас» - в эти дни звучит в Самаре круглосуточно. В город привезли святыню. Утверждают, что в ковчежце частица пояса Пресвятой Девы. Не знаю, что повлияло на людей – реклама или вера, может и то и другое, но поток паломников нескончаемый. Очередь растянулась на три квартала. Желающие прикоснуться к чуду стоят по 13-15 часов и день и ночь. Приезжают из соседних городов и областей. Одни, пока стоят, поют. Вторые, пока не поют, молятся. Третьи, пока не молятся, курят. Четвертые, пока  не курят, пьют вино для «сугреву», когда напьются, дерутся, толкают бабушек, пытаются обойти очередь, войти с черного входа. И входят – сначала по блату – чиновники, бизнесмены и члены их семей, потом все остальные – истово верующие старушки, сомневающиеся студенты и верящие во все понемножку миряне. С молитвой и ропотом обиды, верой и  суеверием, флером французских духов и  перегаром: «Богородица, помилуй нас».

Моя география: Вице - Смильтон

Вице-Смильтон (Вице-Смильтэнэ) – точка на карте, пульсирующая кровью, харкающая воспоминаниями, гибнущая в зловонии лжи, тонущая в российском черноземе, исчезающая в наступающих русских лесах и бездорожье. Двадцать избушек, пятнадцать жителей и история сотен людей, имена которых уже никто не вспомнит. Одно имя – связующая нить  поколений – Эмилия Беркман. Она помнит, она заплачет, и ее слезы все расскажут. 

Бабушка Эмма умывает эту землю каждое утро и вечер. Молитвами. Сто лет – тысячи бед, миллионы воспоминаний. Простить – да, забыть – никогда: благословение и проклятие. Могильные холмики. Над ними кресты -  печати на книгах нечитанных. Люди, лица, голоса… Огонь, вода, ветер и  детские считалочки.  

Колокольный звон из села соседнего Трубичино. Святостью отдает по округе. Тишиной.  В Смильтоне спешат. В руках сборники песен и Евангелия.  1907 год. Старшая сестра принимает крещение. Крутой берег пруда, как амфитеатр. Всем видно, всем удобно. Крестьяне выглядят не по-крестьянски. Дамы в платьях с креналином, мужчины в камзолах и шляпах – по последней моде, не хуже городских. Над гладью воды звучит «обещаю Богу  служить доброй совестью». 

Лет сорок назад они приехали сюда из далекой Латвии – жить, осваивать волжские просторы. Царь пообещал подъемные, землю, освобождение от рекрутской повинности, свободу вероисповедания. Не обманул. Они отстроили хутора, возвели Дом Молитвы, миссионеры отправились в Сызрань и  в Самару. Там растут новые  церкви евангельских христиан. А здесь каждый день каторжный труд на полях, а вечерами хороводы, посиделки и песни – сплошь духовные.   

Золотое время в грош обратилось, полушкой упало под стол. Терзают вороны живых, мертвые верховодят нынче. Бабушка Эмма идет по полю, не останавливается. Вот он  - невидимый перекресток. Здесь стояла церковь, здесь был амбар, здесь дом пастора.  А потом воронки, аресты, расстрелы, коллективизация, индустриализация и прочая «ция». Мутный колодец – все, что осталось от источника чистой воды и  лужа – от пруда крещения.  

Вожди, палачи, спасители и обыватели… Что сделали мы с этой землей? Кому замолить грехи, кому нас омыть слезами. Эмилия Беркман вошла в невидимый храм незаметно для всех. Ей снова шесть лет:  кружевное платьице, ленты в волосах и детский смех.  Она впервые читает стихи перед прихожанами в молитвенном доме. Вице-Смильтон  опять вместе, все в сборе, сидят на церковных лавках и поют «Великий Бог». Вот только Россия осталась  без Вице-Смильтона. С карты страны исчезла еще одна деревушка, каких тысячи исчезают каждый год. Навсегда.

Удивительное рядом

Новость, которую расхватали как горячие пирожки: в Самаре найдено святилище первого века нашей эры. Удивительное было рядом и стало явным благодаря строительству Кировского моста. Археологи утверждают: святое место принадлежало  древним мадьярам   (уграм) – народу, родоначальнику таких наций как мордва, венгры и финны. Вероятно, тысячу лет назад эти люди называли наши края своими, пели патриотические песни, голосовали за вождей, воевали с соседями. Все было как всегда, но великое переселение народов перекроило политическую карту мира. Они ушли, другие языки зазвучали. Теперь мы поем патриотические песни, выбираем вождей, шагаем в ногу,  голосуем «за» и думаем, что так будет всегда, цепляясь за призрачную стабильность.  Наивные. Бог определяет времена и пределы народам, у всех империй есть начало и конец, как и у всякого человека. Об этом напоминает мадьярское святилище, наверное, искусно сделанное, определенно, окруженное рвом. Теперь все это хлеб кучки историков и  журналистов – новость, о которой забудут через год. Очень жаль. Тут есть над чем поразмышлять.

Старая квартира

Воскресное утро, на часах семь. Я проснулся и мне хорошо. В полудреме досматриваю сон. Центр какого-то города. Зеленый дом. Высокие окна выходят на улицу, парадный сразу ведет в квартиру на первом этаже. Хозяйка – неприятная пожилая женщина – сама здесь гостья. То ли получили в наследство, то ли купила по дешевке жилплощадь у перепродавцов. Теперь срочно понадобились деньги. Квартира как бы ежится от ее слов.   

Здесь сохранился дух дома – в многочисленных ящичках шкафчиков, секретеров лежат чьи-то письма, засохшие листья гербария,  фотографии и прочие семейные реликвии. Вокруг книги, книги, книги, подшивки литературных журналов, на стенах картины. Комод скрипит мне: «купите нас, в моих недрах лежат сокровища, я покажу вам, отдам, только спасите нас». И я знаю, там лежит подвеска – век 18-ый точно – бронза, желтый камень в центре, филигранные узоры, но не это ценно.  В соседнем ящике серебряная брошка в виде ключа, на котором выгравирована двойка римскими цифрами. Старая мебель шепчет – «их три, собрав ключи, ты откроешь тайну».  

Квартира играет с нами, подмигивает  отражениями в старом зеркале и стеклах буфета. Ощущение нереальности и в тоже время спокойствия на сердце. Ощущение дома. В нем мне хорошо, моей жене тоже. Она успела заглянуть в соседние комнаты. Всего их четыре или даже пять. Соседи сверху - какой-то банк, с соседями слева нас разделяет арка, соседи справа - уже другой дом -  учреждение. Только эта квартира в окружении бездушных офисов сохранила свой голос, свое лицо, историческую память. Она живая. Мы ей понравились, она нам тоже. 

Мы делаем предложение хозяйке, скромное, без надежды на то, что согласится, причем, ставим условие: она выйдет из квартиры, ничего не трогая, и больше сюда не вернется. Какая наглость с нашей стороны. Как в фильме прямо. Женщина  почему-то охотно соглашается. И мы остаемся наедине.  

Я обхожу новые владения. За аркой садик, лавочки, цветет вишня, постукивает молодыми веточками  в наши окна. Все просто и мирно. Солнечные лучи запутались в тяжелых портьерах. «Надо позвать папу, ему будет удобно добираться и Ольгу и Курьяновых, и …всех, всех, всех», - но я уже проснулся.

Правда жизни

Говорить правду, только правду и ничего кроме правды, да поможет мне Бог. Слова американской клятвы, как образец для подражания. Вчера просто поговорил с трехлетним сыном о сложном для нас вопросе — утреннем прощании. «Сынок, я хочу с тобой серьезно поговорить» - он аж опешил, задумался о том, чтобы это могло значить. И быстро согласился: «хорошо, садись, папа, сюда, нет, сюда, нет, давай на диван сядем». Все, у нас понеслась игра под названием «разговор с отцом». Я протранслировал его мысли, когда уходит папа, а также свои мысли, когда сын начинает капризничать и предложил вариант — когда отец отправляется на работу, надо сказать «пока, пока, папа» и обнять... потому что папа все-равно уйдет на работу, так лучше его отпустить с радостью. Чем не выход?! Сынок поддержал мою идею, обнял и поцеловал. Час «ИКС» настал утром. Он ничего не забыл. И мы расстались на позитивной ноте. И все благодаря честному разговору. Так что - правда, правда и ничего кроме правды и да поможет мне Бог!

Время пошло

Почти каждое утро - испытание. Если сын проснулся до моего ухода на работу, значит, будет долгая церемония прощания. Любой родитель меня поймет. Так вот, сегодня я его обхитрил и меня мучает совесть. Посадил чадо на горшок, включил любимый мультик и в суете сбежал, предоставив дедушке сгладить мое исчезновение.  Не честно как-то. Думаю, обман сынуля  раскусил быстро, в следующий раз будет держать меня крепче и на  уловки не поведется. Пройдет время, и уже я буду искать общения с сыном, постоянно убегающим в свою жизнь. Не забуду разговор, который состоялся у  меня с моей мамой, когда мне стукнуло лет 25. Я ревностно боролся за свою свободу и, как мне казалось, отстаивал ее нормальным способом - слова  матери встречал с прохладцей, а иногда и с грубостью. Она сказала: «сын, я была с тобой, когда ты больше всего во мне нуждался, теперь я нуждаюсь в тебе».  Ледяной душ. Урок на всю жизнь. Для того чтобы так сказать своему отпрыску и чтобы эти слова имели вес, должно быть моральное право. Мне эту привилегию еще нужно заслужить. На это отпущено немного времени. И время пошло…

Сон-ТВ

У  меня подозрение, что сны снимают и показывают по кем-то заданной программе. СОН-ТВ - международный спутниковый телеканал.  И слоган: «все, что во сне приснится». Ужасы, романтика, мелодрамы, боевики и конечно фантастика. Что поймает твой телеприемник, зависит от качества аппарата и его настроек. Не знаю, какая кнопка сработала в моем мозгу в одну из ночей лет 15 назад. Приснилось мне фантастическое: после долгих двадцати лет строительства самарского метрополитена, наконец-то открылась станция «Гагаринская» - ближайшая к дому.  Воздушные убранство в стиле хай-тек - голубые неоновые своды, универмаг на верхних этажах, стеклянный эскалатор внизу и станция - нечто среднее между ГУМом, залом международного аэропорта и, собственно, метро. Проснулся. Через год станцию открыли. Не удивили. Скромненько так - кафелем по стенам. Сон почему-то запомнил. А сегодня глядь в Google+, а там ссылка на метро из моих снов. Оказывается, вселенское ТВ показывало мне той ночью дубайское метро 2011 года. Фантастика. Только у меня вопрос появился: если мне, россиянину, Эмираты показывают, то, что же приходит во снах к бедным арабам?! Неужели самарская подземка?! Кошмар...

Хотите подглядеть за моим сном, - жмите на ссылку! :)

Тем, кому за 30

Что-то происходит после тридцати. Меньше плачешь, меньше смеешься, меньше удивляешься. Не то, чтобы совсем, но все-таки. Может быть, броня нарастает, может быть, душа становится суше и тверже. Я не жалуюсь, это даже удобно. Мысли яснее, точнее, расчетливее, циничнее. Это даже выгодно. Рисуешь цели и планомерно их достигаешь шаг за шагом. Только все это пресно как-то. Скорее всего, все дело в банальном жизненном опыте. Как в строке поиска в Google - нажимаешь комбинацию букв, поисковик сам предлагает тебе варианты искомого. Нет открытий, нет драйва, зато все быстро и точно. Вот почему некоторые за впечатлениями бросаются в спорт, другие в политику, третьи в наркоманию, алкоголизм и прочий разврат, четвертые покоряют  Гималаи, читают мантры или молитвослов. Коллекционирование жучков, марок, монет и бутылочных пробок - тоже вариант. Любовники, любовницы, дети, внуки, дома, путешествия - все это призвано заполнить образовавшуюся пустоту. Только она все больше разрастается. Разве нет?

Курсом к светлому будущему

Раннее утро. Душно. Тесно. 266 автобус идет с рабочего Юнгородка в центр областной столицы. Из района коммуналок, общаг и заводов - в край набережных, фонтанов и торгово-развлекательных комплексов. В окне красуется агитка кандидата в депутаты с лозунгом: «Центру Самары - достойную жизнь!».А кандидат-то  - не глупый  человек. Честный.:)

Снежный переворот

Город оделся в снег. Припорошены грязь, мусор и депрессия. Стало светлее. В памяти разбужены давно уснувшие фантомы, воспоминания, мечты. Пахнет детством.

Загадочная работа

Для моего ребенка слово «работа» - загадочное. До последнего времени неприятное. Каждое утро родители уходят, объясняя все этим необъяснимым словом. Крики, слезы, и душераздирающие вопросы, типа «папа, ты меня забыл?» при этом на взрослых почему-то не действуют. Интрига. Вчера настала очередь удивляться мне. Сын залез в коробку для игрушек, я открыл крышку и услышал: «папа, не надо, я на работе».

Вселенная на связи

Давно не писал в любимый бложик. Соскучился. Если кто-то относится к Интернет - дневникам, как к всемирной свалке, для меня это место разговора с самим собой и с Вселенной. Она редко мне отвечает,  и мне хочется верить, что тишина эта торжественна и является проявлением уважения к моим бредовым мыслям. Степень душевной наготы, которую я здесь допускаю различна. Чаще, это игра,  попытка оправдать себя, представить в лучшем виде. Или, скажем, в таком виде, в котором я хотел бы сам себя видеть: сильным или слабым, великодушным или обиженным, но всегда благородным. Каков я на самом деле?! Не знаю. Догадываюсь. Лучше не знать. Чужая душа - потемки, а своя еще темнее. И, все-таки, блог - это продолжение моей реальности. Здесь я наблюдаю за жизнью, и  она наблюдает за мной. Сегодня я хочу послать ей смайлик. Быть может, Вселенная ответит мне улыбкой… Как знать.

Моя география: Каменец-Подольский - единство противоположностей

Вы замечали, при столкновении противоположностей возникает все самое интересное, интригующее, яркое, сногсшибательное? Любовь, жизнь, смех сквозь слезы, слепой дождь, радуга… можете продолжить логическую цепочку. Нас, людей, тянет к этим столкновениям, нам скучно в однообразии. Вот и мы с женой столкнулись. Да так, что теперь не разорвешь - спаялись нутром. Союз антонимов - наше кредо!

Из огромной  Москвы нас потянуло на новый год к родственникам в маленькое украинское село. Потом из теплой хаты - на мороз… в старинный городок Каменец - Подольский. Этот осколок Австро-венгерской империи сохранил колорит. Историческим местом притяжения является средневековая крепость. Та самая, где снимался последний фильм «Тарас Бульба». Накануне выучили украинское слово «фортеция», чтобы облегчить коммуникацию и быстрее найти цитадель. И нарвались в автобусе на русскую женщину, которая долго пыталась нас понять. Слово «крепость» объединило нас, и мы быстро добрались до центра.

Итак, утро второго января, в городе не души. Мы взяли фортецию без единого выстрела. Полтора часа бродили по древним стенам, заглядывали в казематы, любовались видом из бойниц крепостных башен. Только под конец появились пару таких же, как  и мы, сумасшедших трезвых туристов и несколько трезвеющих музейных работниц. Нам они помешать уже не могли. Мы успели разглядеть на холме замок и направились туда. Оказалось, что это гостиница - стилизованный новодел: сервис такой же скромный, как и цены, но мы были в восторге. Кормили на убой, убранство банкетного зала приятно удивило. Обои в цветочек и неудобные деревянные кровати в номере - улыбнули. Позитив придавала также  новогодняя программа украинского ТВ.

Отдохнули на славу. Уезжать не хотелось. Утро нового дня встретили в пиццерии. Выпили бодрящего кофе на дорожку. И вновь удивились разнообразию жизни вокруг нас: украинское кафе, на плазме российские музыкальные каналы, в меню драники соседствуют с итальянской пиццей, на стенах фотографии Нью-Йорка, за окном древний Каменец-Подольский. Наверное, у людей особая миссия -  примирять противоположности,  достигать, таким образом, целостности бытия.

Моя география: Цесис - город в шкатулке

В дальнем углу шкафа лежит старая шкатулка. Светлая, лакированная, от времени потрескавшаяся - напоминание о Цесисе. Маленький городок в Латвии захватил мое воображение на многие годы. В 1987 году я был там с папой в санатории. Другой мир. Вокруг зелень. Дышится легко, свободно. После завтрака запасаюсь хлебом, спешу на берег быстрой Гауи кормить уток. Отец научил натурально крякать. Пернатые слетаются при первом зове. На обратном пути собираю фиалки, шишки, камешки - мои сокровища. Ими полны карманы. Тетрадки полны пятерок. В Цесисе впервые почувствовал себя отличником. В санаторской малокомплектной школе я прослыл неглупым малым. Когда привез в родную школу этот табель, классная руководительница аж крякнула от негодования и удивления. В журнал вместо гордых пятерок она поставила подлые трояки. Это будет позднее. Сейчас у меня в кармане десюнчики и пятнашки - мелочь, открывающая дверь в зал игровых автоматов, доступ к моему любимому «морскому бою». Рядом актовый зал, где для ребят бесплатно показывают диснеевские мультфильмы -  пока без перевода на русский язык. Но это не сказывается на интересе детворы. Иногда выезжаем на экскурсии. Взгляд из автобуса: балтийский моросящий дождь, подстриженные газоны и мои сверстники, спешащие в школу. Костюмчики премилые, крой совсем другой. Цвет формы - благородно серый или синий. На голове у каждого школьника беретик в тон костюму. Как в кадрах иностранного фильма они бегут по ровным дорожкам, перескакивают через маленькие лужицы и улыбаются, хотя их никто в этот момент не снимает. Шок - страна одна, а жизнь разная. И радость - жвачки, радиоуправляемые игрушки уже в чемоданах. Конфеты съедены, игрушки поломаны, осталась шкатулка, которую я купил у местного мастера для мамы. Деревянные кружева ларца иногда зовут меня назад - в параллельный мир - в Цесис.

День без автомобиля: Вселенная в ПАЗике.

«Сарайка», «Тошнотина», «Буханка», «Каторга» - все это прозвища незабвенных  лидеров общественных перевозок в Самаре, да и по всей России - автобусов ПАЗ. Неудобные, маленькие, пахнущие бензином, постоянно ломающиеся, но дешевые. Именно ими в эпоху предыдущего мэра, фактически, заменили комфортабельные, но дорогие «Мерседесы». Тем не менее, не думаю, что только дешевизной можно объяснить любовь муниципалов к «пазикам». Тут есть что-то сакральное, мистическое, вселенское.

Каждое утро сажусь в «тазик» (еще одно название пазика). Задаюсь вопросом: «кто или что могло создать это». Печка жарит даже летом, не понимаю, как еще у кондуктора и водителя кости не обуглились, мозги у всех пассажиров после полчаса езды уж точно плавятся. В воздухе витают ароматы ста пятидесяти пассажиров помноженные на тонкую нотку бензина и выхлопов. Сто пятьдесят человек - не предел. Я сам видел, ПАЗ, как и Вселенная - бесконечны. В них может поместиться неограниченное количество пассажиров, было бы желание. В голове крутятся алгоритмы решения сложной задачки с помощью теории вероятностей или относительности. Все не то.  

ЭВ-РИ-КА!!! Разгадка в теории БОЛЬШОГО ВЗРЫВА! Миллиарды лет назад что-то шарахнуло и из кусков этого что-то нечто получилось: планеты, звезды, кометы и…пазики. Судя по виду, последние точно произошли от взрыва.  Эти четырехколесные твари захватили Землю, живут собственной жизнью, эволюционируют, порабощают  низшие существа. Людей,  например. Заставляют человекообразных работать на себя.  Платить им дань, типа, за проезд, ремонтировать, кормить бензином и так далее.

На самом деле эти автобусы - патрульные Вселенной. Следят, чтобы человечество  сильно росло. Пока мы еще вмещается в «гномовозки», нам ничего не угрожает. Как только акселерация достигнет предела, и мы головами начнем открывать  их люки, наступит время ИКС. Оно уже близко, я и такие люди как я частенько отстукиваем барабанную дробь головами о крышу. Еще немного и   ПАЗы вызовут подкрепление,  начнется война людей и автобусов. Поэтому не расслабляйтесь.

Хватит трепаться по телефону и рассказывать на весь салон о покупке новых колготок, разводах, экзаменах, партнерах по бизнесу и сексу… Хватит включать на всю ивановскую радио «Шансон». Зная информацию о ваших пристрастиях, враг может составить ваш психологический портрет, нащупать ваше слабое место, использовать сказанное против вас. И, наконец, перестаньте друг друга пихать, оскорблять, специально топтать ботинки сидящего. Помните: ПАЗлоидам это и нужно: разобщить человечество и поглотить.

Предлагаю иную стратегию. Собираясь утром «на каторгу» (в автобус) давайте примем душ, не будет усердствовать с тройным одеколоном. Улыбнемся и отправимся на встречу прекрасному дню, подбирая милые слова «простите, спасибо, будьте любезны, сударыня, сударь, милостивый государь». Приготовим мелочь заранее, пройдем в середину салона без боя, зная, что соседи пропустят тебя обратно с той же улыбкой, с теми же эпитетами.

ПАЗики просто лопнут от зависти. А мы научимся снова ходить пешком, пить чистую воду, дышать свежим воздухом, вставать с рассветом и ложиться с закатом. Не обязательно ждать автобусного Армагеддона. Раз в году проходит день без автомобиля. Такой день каждый может устроить себе хоть сейчас. Дерзайте, и да пребудет с вами сила!!!

Разговоры с осенью

Есть теория о том, что все важные события в семьях происходят вокруг одних и тех же дат: рождаются, умирают, женятся, разводятся… Для меня осень такое знаковое время года. Его ожидаю с волнением, с недоверием - что рыжая бестия приготовила мне на этот раз?!  Сегодня проснулся, дома прохладно, подниматься из глубин одеяла не хотелось, но куда деваться. Осень в этом году подарила мне новую работу, на которую приходится приезжать к девяти утра. В горле першит, леденцы «Доктор МОМ» наготове, в руках зонтик, все, пора… еще минутку дома и пора в душный ПАЗик.

Неприбранная, скользкая, грязная, противная, ты встретила меня в этом мире, дышала на меня сквозняками, когда  я закричал свое первое «у-а-а-а». Потом ты притворялась подругой, притворялась праздником: каждое первое сентября в доме были ведра цветов. Для мамы- учителя это время было главным праздником. Потом, когда школа ушла из ее жизни, ты каждый сентябрь давила на больную мозоль, расцарапывала ее сердце охапками хризантем и астр, которые проносили мимо. Она позвонила мне и сказала: - Я должна быть в школе, может быть к Тамаре напроситься, в ее класс, просто посидеть на последней парте. Я остановил ее, хотел ее защитить от тебя и этим нанес очередную рану - Мама, никуда не ходи, что ты там будешь делать.  - Сын, если ты не понял, 1-ое сентября для меня остается всегда праздником, а ты не подарил мне даже одного цветка.  Цветов было много, когда она ушла…в сентябре.

Осень, я на тебя не в обиде, но твой изменчивый характер мне не понятен. Вчера ты лила на город дождь, а к вечеру улыбнулась радугой. Это было прекрасно. В тот момент я готов был тебе простить все и вспомнить все самое лучшее. Ты помнишь, пиццерию на самарском Арбате? Это был ноябрь, это был вечер, это был  капучино. Я сидел со своей будущей невестой, благородный зеленый ее кофточки раскрашивал ноябрьскую пустоту, ты включила романтическую музыку, мне хотелось танцевать, но стыдно было признаться - танцевать я не научился. До сих пор, как медведь на танцплощадке.  На следующий день мы помолвились. Один из лучших дней в жизни. Через два года ты мне преподнесла очередной подарок - я вынужден был сменить работу. Нужны были деньги. На этот раз ты смилостивилась надо мной. Ты знала, если бы не тот вариант, я пропал. Жена должна была вскоре родить. Мы готовились, волновались и вот все случилось. Я был на другом конце Москвы, когда жена сказала в трубку: «кажется, я рожаю». Твой холод, осень, меня сковал. Понимал, что я не успею, и я просто ждал, телефонная трубка не отвечала, я осторожно открыл дверь квартиры и понял, жены нет, значит, скорая ее забрала, но куда? Я снова ждал, решил, после 12 ночи буду обзванивать, а пока рылся в Интернете, искал телефоны окрестных роддомов. В половине двенадцатого раздался звонок, соседка по палате сказала, у меня мальчик. Роды прошли тяжело, но все живы. И облегчение. И боль. И неизвестность. Осень, ты всегда такая. Не можешь без интриги.

Иногда мне кажется, что ты захватила нашу страну. Напрасно Россию ассоциируют с зимой. Зима проходит быстро. Межсезонье - вот наш символ. Дожди, слякоть и снова дождь. Короткое лето и зима, чуть длиннее, а остальное - ты, ты, ты. И весна - это тоже ты.  И все-таки не могу представить жизнь без тебя. Оставь мне сентябрьские цветы, горячий кофе, смех моего сына и улыбку жены, а еще радугу. Остальное, пусть сдует северный ветер.

Афророссиянин

Смугловатый, но не африканец, а негром прослыл. С детского сада несмываемое пятно обзывалок из уст … казахов. Да, жил в Казахстане и поражался, почему они меня так дразнят. Комплексовал страшно. Завидовал белым, завидовал азиатам,  неграм завидовал, потому что они были  по — настоящему, а я — понарошку. Русский с явным отпечатком дружбы советских народов и монгол-татарского ига... для сверстников я был чужим. И только перейдя в подростковый возраст стал понемногу замечать явные преимущества. Во-первых, я не обгарал на летнем солнце. Никогда! Во-вторых, в моду входил латиноамериканский тип, отчасти я был похож на экранных героев, как мне казалось. Казалось это и девушкам. Сердцеедом не стал, но перемену почувствовал. Комплексы стали улетучиваться понемногу. После поездки в Турцию и Черногорию и вовсе уверовал в преимущество смешанной расы над строго определенной. Для всех я был своим — для турков и черногорцев. Кроме своей страны. Пойду в поликлинику, столкнусь с доблестной полицией, обращусь в регистрационную палату... Везде себя чувствую человеком не первого сорта. И дело уже не в цвете кожи. Дело в отношении к людям. Вот и выходит, что «негр» в России — это не представитель негроидной расы, а состояние души, вызванное определенным типом отношений в обществе, в государстве. Все мы — афророссияне. Какой уж тут расизм, право дело?!

Нью-Йорк, дождись меня!

Большое яблоко; город чудаков; город, который никогда не спит; черт знает что такое... Все это Нью-Йорк. В разное время он получал разные клички, но оставался столицей мира, центром притяжения, городом контрастов, мифом притягательным и отталкивающим. Для меня Америка — это именно Нью-Йорк. Воспитанный на Голливуде, я хочу побывать там. Международный аэропорт Джона Кеннеди, залы которого стали миром, потерявшегося в пространстве героя фильма «Терминал», пейзажи центрального парка — обязательный атрибут каждой второй американской картины, кафе Лало, где снималось кино "Вам письмо" с Мег Райан и Томом Хенксом и другие домики и небоскребы, стриты и авеню, кафе и рестораны, магазинчики и молы... Безусловно, мемориальный комплекс на месте Башен Близнецов. И, конечно, - Свобода, озаряющая мир. Какой ты, Нью-Йорк, на самом деле? Каким ты меня встретишь? Пока я прошу тебя  только об одном - обязательно дождись меня! Никуда не уходи!

Принцессе на горошине

Мне все нравится в Вас — аристократическая бледность, осанка, пронзительный взгляд. Вы стоите на пьедестале, но от вас не веет снобизмом и самомнением. Вы естественно царственны и в тоже время просты. Просты, но не простоваты. И даже когда пытаетесь с этим бороться, внутренняя гармония выдает Вас. Некоторые считают принцессу на горошине капризной неженкой. Напрасно. Горошина, не дававшая ей спать, — низость, с которой никогда не может смириться благородная натура. Кто-то заваливает целые россыпи горошин предательства, зависти, злости тюфяками, маскирует перинами из гагачьего пуха. Бесполезное занятие. Вы чувствуете подвох и расстраиваетесь не от обиды, а от разочарования в людях. Вы верите в них больше, чем они сами в себя. Ваше Высочество, искренне желаю, чтобы горошины подброшенные в Ваши покои обратились в жемчужины и составили богатство и славу Вашему Королевству!

Любовь Ак.В.С.

1931 год - такой же, как и все. Зима, весна, лето, осень и снова зима. В СССР приняли постановление о полной ликвидации частной торговли и ввели трудовые книжки. В Москве взорвали Храм Христа Спасителя, чтобы расчистить место для строительства Дворца Советов - вавилонской башни увенчанной гигантской фигурой Ленина. В Киеве страшное наводнение, уровень воды в Днепре рекордный - на 8,53 метра выше условного нуля. Совнарком опубликовал новое положение о Главлите, впервые в практике государства была введена одновременно и гласно цензура.

В тот же год простой советский человек, на вид лет 30-ти от роду отправился в фотосалон. Наверное, холостяк. На рубашке хотя присутствуют все пуговицы, но пришиты небрежно, неровно. Поверх ветровка, бесформенная, немного мятая, по моде тридцатых. Фотограф не подсказал, у клиента топорщится карман на груди. Спустя 80 лет эта фотокарточка пылится в моем семейном архиве. Кто этот человек, какое он имеет отношение к моим родственникам, я не знаю. И спросить уже не у кого. Чей он друг, брат, сын, жених, муж, отец?! Кто и почему хранил этот фотодокумент чей-то оброненной жизни?!

Мысли торопились, наскакивали друг на друга, хотелось раскрыть загадку, приоткрыть завесу времени, я перевернул фотокарточку и увидел надпись. Легко было заметить, сделана она не шариковой, а самой настоящей перьевой ручкой, буквенная вязь местами ускользает от глаз, потерта временем. Но смысл восстановить можно.

"Эх! Неужели верно он погиб. Буду ждать пока моя башка слетит с плеч. Вера К"

Здесь и отчаяние, и надежда, и любовь... Надпись - молитва, надпись - разговор с вечностью, с Богом, с любимым и с самой собой. Вера К. держала эту фотографию, как оберег, как линию связи с дорогим ей человеком, обращалась к его образу, чтобы почувствовать его сердцебиение и унестись в далекий 1931 год, увидеть живым мятого и милого, смешного и дорогого...

Строчки перечеркнуты красным химическим карандашом. Как сатисфакция с мучительным ожиданием, поиском, бесконечными запросами и тишиной с той архивной стороны. С пыткой надеждой, которая давала силы и отбирала их, доводя до сумасшествия, вызывала галлюцинации и сны, помогала пересилить боль и доставляла все новые раны. Ничего нет. Кроваво-красная линия поставила точку. Вместо эпитафии другая надпись:

"Фотографировался 1931 года. Ак.В.С. рожденный 1903 г. погиб 1943 г. 14-го марта"

Из окошка почерневшего снимка на меня смотрит 28-ми летний Ак.В.С.,  погибший в свои 40 лет. В тот самый день, когда Красная Армия без больших боев оставила Харьков. Цифры и фотография, достойные надгробия ... вместо надгробия, торжественного своей безмерной печалью неизвестной мне Веры К.

Не поэту

Говоришь, что ты — не поэт. Говоришь, звон стихов не звучит
В ушах твоих. Шепот волны, воды — проза, а музыка — тишь...
Не знаешь, что — ш-ш-ш-ш — это и есть стихи. Твои. Наши. Мои.

Тесно

Господи, как же тесно. Тесно и бесчеловечно заталкивать людей в коробочку. Спасительную, блестящую, религиозную, любую... Не того поля — ягода, не того ветра — воля. Страстная, чувственная, настоящая. Сти-хи-я!!! Му-зы-ка!!! Ее природа немыслима. Самый обычный, серый, жалкий дождь легко сточит железобетон   храмов, крепостей, офисов. Ей всего-то надо пару тысяч лет. У вас их нет. Революционна, свободна, как дыхание, неприручаема, хоть и пресно плескается сейчас в вашем стакане. Сейчас, но не потом. Вольер для Бога. Смешно. Не маловат для Вселенной? Наивные. Неужели вы думаете, что отыскали ответы на все вопросы. Христос не ответил ни на один вопрос, зато задал свои, поколебавшие устои мира, зацепившие самое нутро. Отнесли на костер смех, слезы, любовь и построили свое картонное, уродливое... Не устоит. Вдрызг сломается от капельки воды, травинки, стиха из Песни Песней и звука лиры псалмопевца. Христос Воскрес!

Cчастливый человек

Сегодня по дороге на работу встретил удивительного дядьку. Из одежды у него были семейные трусы, из обуви - сланцы, из головного убора — лопух. Чтобы зеленая шляпа не слетела, он пытался подвязать ее порванным целлофановым пакетом. Вот так шел по улице и деловито подвязывал.

Приватное пространство

Сегодня с сыном потрясение испытали. Повел его в стоматологическую поликлинику — повторное серебрение зубов делать. Казалось бы, что такого. Тетя-врач помажет тампончиком зубки и все — свободен как птица. Это на взгляд взрослого человека. А, вот, когда я сел в зубоврачебное кресло и обхватил малыша руками и ногами, то ощутил весь ужас ситуации как бы с его точки зрения — ребенка двух с половиной лет от роду. Итак, существо в непонятной одежде, плохо пахнущее лекарствами, с маской на лице лезет тебе в рот, в самое нутро. И ты не можешь сбежать, никто не слышит тебя и не хочет помочь... И даже папа  предал! Привел ребенка домой, он быстро уснул, а я заварил кофе покрепче и отходил часа полтора. Подумалось... Мы растем, приватное пространство вокруг нас сжимается, сначала к нам лезут без разрешения в рот, потом  в душу.  Так может быть тот дикий животный страх, который я прочитал в глазах ребенка — не так плохо. Это средство самозащиты, сохранения в человеке своего лица... Как говорили древние - «самости».

Родня

Последнее время пытаюсь найти повод, чтобы написать в бложике что-нибудь милое и жизнеутверждающее и постоянно натыкаюсь на какую-то бяку, которую не могу миновать, не высказавшись. Очередной выплеск фашиствующего патриотизма. ЖЖешники утверждают, - в Подмосковье неизвестные «мстители» сжигают машины с кавказскими номерами, уже восьмую по счету спалили. Что тут сказать, молодцы! Это же надо проявить не дюжую смелость, организаторские способности, потратить силы и время, не спать ночью и днем, выследить машину, улучить нужный момент и не дрогнуть.

Сжечь, отобрать, разгромить, раскулачить – это у нас в крови. И какие бы времена не наставали, какие бы правительства не приходили, почему то этот квасной патриотизм заканчивается погромами. Созидать – никому не приходит в голову. Хорошо, ты считаешь, русских маловато на этой планете. В чем же дело? Найди себе супер русую патриотичную девушку, нарожайте человек 15 детей, воспитайте, поднимите их, вот вам и демографическая программа. Считаешь, мало православных на Святой Руси, так идите всей семьей в храм, чтобы они перестали быть пустыми дорогущими киосками по продаже сомнительной литературы, ювелирных украшений (крестиков, колечек) и свечек, а духовными центрами. Считаешь, никто не знает истории России, иди на истфак университета… Это все слишком сложно, легче взять литр бензина и зажигалку -

«Россия для русских», «Москва для москвичей», «Земля для землян»…
Главное, не думать, не знать, не читать. Иначе выяснится, что в Москве – все лимита, даже ее основатель - Юрий Долгорукий. Как известно, на месте будущей столицы жил князь Кучка с челядью, вот собственно, они и есть коренные москвичи, а все остальные – понаехали. Выяснится также, что русские – это помесь украинцев и финнов с татарами и все мы от Адама и Евы, а значит, - родственники – вот оно милое и жизнеутверждающее – РОДНЯ!!! Э, родственник, мне Афоня рубль должен :)

Право на Бога

Искорежило нас, изломало - Христа стыдимся, боимся Его имени, хоть и называемся христианской нацией. Разговорились со знакомым. Обычный родительский треп — как вы ребеночка укладываете, включаете ли музыку, если ли что-то особенное в вашей церемонии... Включаем, колыбельные поем, но перед сном обязательно читаем детскую Библию и молимся. Да, шокировал человека. В ответ негодование — это же какое - то давление, промывание мозгов, ведь религия — фанатизм да и только, ребенок должен сделать свой выбор во взрослой жизни.

Это говорит верующий православный человек, изъян которого только в университетском образовании провинциального истфака. Их так учили, им так привили, они так видят и так воспитывают детей. Не понимаю, чем такой подход отличается от культивирования репейника в гуляй-поле. Пусть само собой растет, зато никакого давления. Про Бабку-Ежку - можно, про Змея Горыныча — можно, а вот про Давида и Голиафа уже нельзя, не говоря уже про Христа — распятого, да и сказки Братьев Гримм только в вычищенном культпросветовском переводе... Какой- то православный атеизм или атеистическое христианство.

В.В. Розанов пишет: «... будем ли мы читать “Летопись Тацита” — когда томимся? Или — Геродота о скифах и Вавилоне? Будем ли читать о Пелопонесской войне — Фукидида? Нет, нет: когда в томлении душа — то как все это чуждо и посторонне... Все это мы изучали бы, только чтобы прочесть лекцию, написать ученый труд, и — “так, от некоторого безделья”. Но вот — юная вдова, подбирающая колосья пшеницы на поле богатого землевладельца: и то, как она это делает, — и слова ее своей свекрови, — проливают в душу утешения. И много еще...» Но если в детстве ты не открыл Книгу Книг, все меньше шансов открыть ее и позже, а открыв, что-то понять, а поняв, исправить...

Вот где мракобесие — когда вера без рассуждения, когда в Церковь только раз в год, когда песни про Святую Русь и березки, но без Евангелия, без сердца, без Христа. Традиции, традиции, традиции... Но и традиции не на пустом месте взялись! Нравственность, не в парткоме воспитывалась! Я понимаю, есть крайности. Но если вера стала стыдной, странной и безумной, то что же мы сделали с нашей верой?

Помню шумиху вокруг фильма «Страсти Христовы». Коллега пришла с сеанса в растрепанных чувствах. Не хочу, говорит, знать всего этого, потому что если все это правда, надо жить иначе, а я не могу и не хочу. Честный комментарий, страшный по своей честности.

А что же дети и их право на Бога?! Об этом кто-нибудь подумал? Мне по барабану, будет ли мой ребенок знать наизусть Евангелие от Матфея, будет ли разбираться в систематическом богословии и истории Церкви, мне важно, чтобы он почувствовал иную атмосферу, дотронулся своим сердечком до Бога и коснувшись Его, в свое время, сделал свой выбор. Выбор в пользу порядочности, благородства и чистоты. А это, как вы ни крутите, - и есть Христос, а без Христа — только пустая трескотня на партсобраниях. "Если Христос не воскрес, то проповедь наша тщетна, тщетна и вера наша" (1 Кор. 15,14).

Страна без глупостей

В Волжском районе Самарской области недавно ловили нелегальных мигрантов. Ох, что это была за операция. Сотрудников УФМС и полицейских оказалось мало. Нелегалов решили брать с воздуха, подключили авиаотряд. Китайцев, мирно копающихся на грядках, обложили, взяли в кольцо. Гул вертолета, вой сирен... Лая собак и криков "хенде хох" не хватало. Кто-то пытался бежать из окружения, но не тут то было. Беглецов схватили и препроводили в кутузку — всех 34 граждан КНР. И что же? У всех 34 гастарбайтеров документы оказались в порядке. Как вы думаете, кто-то извинился перед ними? А перед нами — налогоплательщиками? На наши деньги эти бравые ребята из силовых структур устраивают показательные выступления, жгут авиационный керосин, терзают иноземных крестьян, которые вкалывают по 14 часов в сутки, обрабатывают нашу брошенную землю, выращивают овощи, которые мы уплетаем за столами... В то же время я могу назвать пару районов в Самаре, где работа этих самых полицейских была бы кстати, но они, как мне кажется, просто боятся туда заглядывать...

Поделился своим мнением с приятелем и услышал: "должен же ты иметь хоть чуточку лояльности к своему государству". И не могу понять, что же в этой истории патриотизм, а что идиотизм и не стали ли эти два понятия тождественными?!

В главном — единство...

"В главном — единство, во второстепенном — свобода, во всем — любовь"  Блаженный Августин

Не перестают удивлять католики. Наткнулся на новость об окончании очередной сессии богословского диалога между Святым Престолом и пятидесятниками.

http://www.newsru.com/religy/23jun2011/progress.html

Это ж надо. Крупнейшая конфессия в мире, церковь с большой буквы «Ц» тратит время на диалог с какими-то там отщепенцами, коих у нас всех давно списали в утиль для сектантов. Мало того, пытается найти единство по ключевым вопросам. И если все будет также продолжаться, найдут, ведь, единство... Почему? Потому что пытаются слушать и слышать, потому что понимают, все мы и есть христианство, все мы и есть дети Божьи, все мы (католики, православные, протестанты) и есть Церковь Христова. Этот поиск главного, умение отделять главное от второстепенного уже значительно реформировали католичество и как следствие, весь остальной христианский мир. Медленно, но верно мы начинаем понимать: единые - не значит одинаковые, разные — не значит враги.

Кривизна прямоты

Интересную историю как-то описал в "Огоньке" Дмитрий Губин: "Устроил Козимо Медичи , герцог Тосканский, в XVI веке внутри моста крытый переход, чтобы ходить в гости к сыну на другой берег. А проход, ныне известный как коридор Вазари, пришлось сделать кривым, потому как какие-то граждане, проживавшие на линии его прокладки, наотрез отказались жилплощадь освобождать. И вот - представляете?! - всесильные Медичи ничего не смогли с бунтовщиками поделать. Их бы да в Южное Бутово!" ... Или еще куда подальше. Для российского сознания это даже в 21м веке звучит слишком революционно - право собственности.

Вот вам циатка из вчерашних новостей:
"С 1-ого июля в России кардинально меняется порядок оборота земель сельхозназначения.  Закон предусматривает принудительное изъятие паёв у тех, кто использует их ненадлежащим образом.  Проще говоря, владельцев пастбищ, пашенных угодий и даже дач, которые не работают на своих участках более трех лет, лишат права собственности и оштрафуют"

Всем привет из 1917-го! Лозунг "экспроприация экспроприируемого" снова в моде. Казалось бы, какая разница...Моя земля, что хочу, то ворочу и если я ворочу, никому не мешая, это мое дело. Может я пузо хочу греть или гольф-клуб открыть на месте грядок с огурцами. Ан, нет. Придут и отнимут. Да если бы сельское хозяйство было столь выгодным, как в Голландии, США, Германии, разве бы земля простаивала?! Кого это интересует. Интересует собственность...чужая, которая может стать моей и председатель сельсовета мне в помощь.

Перестройщик Боровой разводит руками: "тот идеал, о котором с Ельциным говорили: земля, кусочек - навсегда, моя, грамота, на которой написано- идеал, не реализован еще в России, потому что, когда он будет реализован, это будет другая экономика, другая ситуация"

Другой России нет. Есть такая, какая есть. И логика у нее железная: землю не используешь, как государству угодно, бизнес больно доходный ,  свобода не нужна - отдавай все в цепкие потные ручки, получай тюремную робу, ходи строем, голосуй за единственную правильную партию!!!

Может быть права Валерия Ильинична Новодворская. Психология русского человека - психология труса. Люди бежали от произвола княжеской, царской, советской власти в безлюдное Поволжье, потом в Сибирь, на Дальний Восток и так далее, вместо того, чтобы остановиться и сказать"этой мой дом" и навести  порядок, укоротить чиновников, наладить жизнь, как это сделали те же американцы у себя. Чтобы местный Медичи прокладывая хрустальный мост, встретился с твоим правом и твое право потеснило его планы. Пока же каждый второй россиянин готов сменить просторы своей страны на кривизну  улочек европейских городов. Почему то на их тесных улочках человек чувствует себя свободнее и безопаснее.

Время о времени

Последнее время думаю о времени. Ускользающем. Рассыпающемся. Исчезающем. То, что было для тебя реальностью сегодня, уже через несколько лет может испариться, распасться на атомы. По закону сохранения материи, молекулы твоего «сегодня» будут где-то болтаться, составляя часть новых миров, но не твоего. Не моего. Это пьянит, пугает, подгоняет, заставляет ценить каждую минутку.

• Гори, гори, прежняя жизнь!

• Гори, страдание! – кричала Маргарита.

Как легко смахнул огонь следы чьих-то слез. Старая газета в топке, на столе новый таблоид, где есть свой ад и рай, чайнворд и анекдоты. А если некто аккуратно ведет подшивку жизни и потом предъявит ее для открытого чтения в публичной библиотеке?! Рукописи, как известно, не горят! Вот где булгаковщина.

Их сороковые

Война, эвакуация, землянка на самарском косогоре, голод. Мама работает на мясокомбинате. Каждую смену старается вырезать "мясные стельки", спрятать два куска мяса в галошах, прошагать через проходную,  чтобы этими отбивными прокормить семью. Дети играют в заброшенном карьере на берегу Самарки. Место красивое и зловещее. По вечерам туда заезжают воронки, нквдешники расстреливают десятки людей. Мальчишек, которые подсматривали за этим из-за кустов, всегда удивляло - преступников выводили в нижнем белье, а после расстрела аккуратно грузили тела и куда-то увозили, хотя завалить их песком можно было и там. Оставляли только гильзы, которые пополняли детские запасы всяких штук, на которые можно было выменять что-то интересное и бесполезное. Рядом пленные немцы разгружают баржи с диким камнем. Первое время таскали огромные валуны голыми руками. Носилки им дали много позже. Поэтому они старались взгромоздить непосильную ношу на спину или поддержать подолом рубашки. Руки в кровь. Картина почему-то не вызывала праведных усмешек победителей. Наоборот, жители окрестных лачуг сочувствовали вчерашним врагам, подкармливали и те в благодарность, помогали им по хозяйству. Диковинка, немец сделал в землянке окно с одной створкой и двумя стеклами в ней. По нашему - стекло пакет. К удивлению жильцов, окошко спасло жилье от сквозняка и считалось самим теплым. Настоящую же угрозу для пленных представляло тихое озеро, прозванное местными поганым или вонючим. После тяжелой работы ничего не подозревающие немцы спешили искупаться и исчезали в топи. Народ знал, если кто туда попал, спасать бесполезно, сам пропадешь.


Таковы сороковые по воспоминаниям моего двоюродного деда. Совсем другие, чем по телевизору. И они мне почему-то дороже. Я им верю.

Чужая беда

Местное отделение Союза журналистов России в моих глазах всегда представляло собой гламуренку в шоколаде. Какие-то деньги выделяются из областного и городского бюджетов, какие-то конкурсы и семинары проводят, что-то про высокое призвание и маленькие зарплаты говорят в «гуччи» и «армани» под фотовспышки. Мило, красиво и бесполезно.

На очередную церемонию пришел с тем же светским настроем —  улыбаться в компании коллег. Признаюсь, удивили. Сквозь заштампованные славословия прорывались прям бунтарские речи. Говорили о свободах, которых нет, о власти, которая без ума от себя, об обществе, которое больше не может молчать...

Апогеем всего стало вручение главной премии - программе «Чужая беда» - остросоциальный проект  в прямом эфире собирал деньги действительно нуждающимся семьям - на лечение детей, покупку инвалидных колясок, приобретение игрушек... Со сцены звучало: «в таком то году программа впервые вышла в эфир, в таком-то получила международную премию,  выходила по заказу Правительства области, а в январе 2011 программа была ЗАКРЫТА». Напряженное молчание и бурные овации.

Да, в нашем курятнике вручение первой премии закрытой программе, это почти тоже самое, что награждение статуэткой ТЭФИ вынужденной эмигрантки, основательницы «Интерньюс-Россия» Мананы Асламазян. И в обоих случаях, аплодисментами коллег все и закончится.  Уверен. Потому что чужая беда мало кого беспокоит. У каждого свои проблемы. Кроме, наверное, -  Ольги Король. Автор программы отдала заслуженную премию пациентам детского онкологического отделения клинической больницы.

Есть такая партия

Цитата из новостей. Текст размещен по требованию местного отделения  некой российской  партии. Считайте, сколько раз прозвучит производное от слова ПАРТИЯ:

"Новым членам партии вручили партийные билеты. Благодарственные письма получили партийцы, которые активно участвовали в партийной жизни. Их опыт - другим наука. Из районных парторганизаций Ленинская - в лидерах"

Город - сказка, город - мечта

Живем в  двухэтажке, построенной как раз в год смерти вождя - незабвенного Иосифа Виссарионовича. И надо сказать, весело живем, не скучаем. Таяние ледников встретили шутками и прибаутками. У соседа сверху разверзлись небеса, капель по всему потолку. Баночки,  тазики устланы ковром по полу. Ярких  эмоций добавляет тот факт, что в его квартире сделан очень хороший ремонт.  Эмоции у нас стали зашкаливать, когда мы увидели на своем потолке и стенах все то, что не успело попасть в его скляночки. Крики, вопли и заявления - на сотрудников ЖЭУ не произвели никакого впечатления. А тем временем, дом разъезжается. В соседнем подъезде соседку кусок потолка чуть не прибил.

Угроза надвигающейся техногенной катастрофы заставила мирных жителей выйти на тропу войны с коммунальщиками и городскими властями, которые в упор не хотят замечать нас - народонаселение (по чиновничьему языку).  Не дожидаясь местной Фукусимы, мы устроили собрание, выбрали старшего, начали тягучую переписку с инстанциями. Хотим заставить их, либо провести капремонт, либо переселить нас в новое жилье, обещанное обитателям аварийных домов. Но вот загвоздочка, даже если у нас все получится, грозит нам высылка в резервацию.

Десяток трехэтажек барачного типа самарские власти уже построили в так называемом микрорайоне Озерный на территории заброшенного кирпичного завода. Стоит он между двух нефтеперерабатывающих заводов, воду из крана можно заливать в бензобак, уверен, машина поедет, а воздух на столько насыщен ароматами крекинг-процесса, что курить и пыхать школьникам-хулиганам не нужно, народ и без того балдеет.  Пытаются туда заселять бедных жителей трущоб, а они, эти жители - неблагодарные, не хотят ехать в сказочный край.

Мои коллеги вчера вернулись оттуда. Рассказывают. Мероприятие называлось "средник в Озерном". Телевидение снимало, как полтора землекопа вкапывали одну ЕДИНСТВЕННУЮ лавочку перед подъездом одного ЕДИНСТВЕННОГО дома. Вкопанная лавочка - ЕДИНСТВЕННЫЙ объект инфраструктуры. Все остальное (магазин, детсад, школа, офис врача общей практики, стадион) - только в планах! В наличии - жалобы переселенных счастливчиков на текущие крыши и трубы, отваливающиеся двери, отсутствие дорог и нормального транспортного сообщения с городом. Зимой были перебои с отоплением, сейчас - с водой.

Так вот я подумал, может зря мы все это затеяли. Пусть у нас дом падает, но мы его подопрем спинами, поклеим толстые обои, может стены выдержат. Пусть потолок обваливается, так можно в касках ходить, пусть проводка искрит, так можно огнетушителей напихать по три в каждый угол. Что-то страшно мне переезжать в этот рай. А в остальном, наш город - сказка, город - мечта.

Заготовочка

Одному нашему журналисту дали задание - написать сюжет о событии под названием "Патриотическое шоу", на котором он не был. Оператор так и не добрался до места, так что видео тоже нема.  Пишущий брат не растерялся, написал заготовочку из того, что было: 

"Патриотическое шоу, это не просто вам то. И молодежи и ветеранам. Социальный проект.  Это такое что давно было нужно всем в нашей области сегодня. Реализацию этого проекта поставил на личный котроль губернатор. Приступить к реализации программы областные власти намерны уже в ближайшее время. В перспективе - это создаст инвестиционную привлекатльность и как следствие, приток новых средств в экономику и социальную сферу региона. Шоу прошло при поддержке слепых". 

Мне кажется, гениально! Цензорам бы понравилось, жаль, сюжет слетел. Кстати, шоу действительно проводилось при поддержке ВОС - в библиотеке для слепых. Осталось за кадром - как же все-таки  учили родину любить слепых людей самарские власти?!

Судьбы (заметка жены)

Судьбы людей, пересекаясь, сплетаются в удивительные кружева, красота которых ни с чем несравнима! Порой случайные встречи становятся для нас судьбоносными. Люди, тебя совершенно незнающие, вдруг оказывают тебе радушие и протягивают руку помощи, а близкие друзья отворачиваются.

Палачи становятся жертвами, а те, кто был унижен, возвышается. Кто-то уходит из жизни, так и не увидев справедливости, но восстает из его рода другой, кто эту справедливость восстанавливает. Мы живем и ткем свою нить, хорошо или плохо, а чья-то невидимая рука неустанно соединяет эти нити в роскошное полотно с витиеватыми узорами. У великого Ткача нет ошибок, каждая ниточка пронизывает другие в нужном месте и в нужное время. Жаль только, что немногим из нас дается возможность увидеть хотя бы часть этого удивительного кружева.

Стихия, планета, звезда

Безумно мало времени. Годы проскакивают просветами в проносящемся поезде. А я иду вдоль насыпи и уже не ставлю целей. Иду в надежде, что время сбавит ход и я успею вскочить на счастливую подножку. Мне же всего тридцать с хвостиком, в руках есть силы, в голове -  идеи, в душе - энергия. Толку то. Выползаю из одного колпака, чтобы попасть под следующий.

15 лет без права на работу. Без ролей, без денег... Мне подобный приговор не снился. Единственная, кто смог после такого  заблистать  и в сорок лет - Людмила Гурченко. В фильме Леонида Парфенова "Люся"  сама кино-дива рассказывает об том. Не называет ни одного имени, не клянет обидчиков, она их просто вычеркнула  из своей жизни вместе с теми годами, которые вырезали они из ее. Большей мести придумать невозможно. И большего прощения...

Система перемолола многих, чьих имен мы никогда не узнаем. Но время  с беспощадной жестокостью уничтожило и их -  исполкомовских чиновников, обкомовских  инструкторов, худсоветы в штатском. Властители, где ваши имена? Они не достойны, чтобы их вспомнили, даже для того, чтобы заклеймить и указать вам место. Зато мы знаем ее и таких как она и мы готовы вам простить, Людмила Марковна, эпатаж в 75 лет, пластические операции, на которые у нас нет и никогда не будет смелости (даже если найдутся деньги), семейные скандалы, профессиональные интриги... Теперь, когда вы ушли, мы, наконец-то поняли: вы спешили жить,  вы добирали то, что у вас украли в прошлом. И делали это элегантно, с большим достоинством, с уникальным чувством стиля. Браво!

Что же я в свои тридцать с хвостиком?! Бродить вдоль насыпи можно долго. Отводить взгляд от начальственных взоров, прятать от них разум, играть в поддавки. Но можно ли так выиграть? Нет, нужно ставить цели, экспериментировать, искать возможности, добиваться. Вы меня не проведете, время отсчитывает последние дни зимы. Энергия жизни разорвет ваши плотины. Стихии, планеты и звезды испепелят память о вас, просто затмят вас своей яркой жизнью. Как сделала это Людмила Марковна - звезда, планета, стихия!
http://video.yandex.ru/users/ritmuspex/view/414/

Устами младенцев

Поймал себя на мысли: в счастливое время живу. Сегодня водил сына в беби-клуб и кайфовал от каждого мига. Я вижу, что он гордится своим папой, мне даже как-то неудобно. Понимаю, что это накладывает на меня высокую ответственность. Ему всего два года и четыре месяца, а он мудрее, потому что искреннее. Учит меня многому. Например, он нас — родителей, не стесняется перед другими. Не стесняется проявлять к нам чувства: может на людях просто подойти, обнять, поцеловать, заглянуть в глаза и о чем-то только ему ведомом рассказать. Мы — взрослые, ведь, не такие. Нас, погрязших в условностях и фальши, это обескураживает, а ведь нет ничего более важного чем то, что в этот момент происходит. Он бесконечно мне доверяет, держит за руку, что-то лепечет, рассказывает  и верит, что я его понимаю. А как не понять?! Любовь в переводчиках не нуждается. Она не умолкает вместе с языками, говорит устами младенцев.

Пестрые сумерки

Вчера с женой посмотрели «Пестрые сумерки» - последний фильм Гурченко. Фильм- исповедь, фильм от и до сделанный Людмилой Марковной. После ее ухода комедия превратилась в драму великой актрисы, талантливой женщины, последней кино дивы СССР. Гениальная и одинокая, женщина с удивительной энергетикой. Задумался о старости, о конце, который неминуем для каждого, о жизненных приоритетах, от которых зависит надежность жизненной конструкции. О Людмиле Марковне Гурченко у меня останется светлая память. Пусть земля ей будет пухом...

http://www.youtube.com/watch?v=6sKfcQaQ7pk&feature=related

Сны и сновидения

Странные сны мне снятся про работу. В ночь на Рождество вижу себя в психиатрической больнице. Меня с другими сумасшедшими повезли на какое-то обследование. Попутчики оказались буйными, мы оглушили санитаров и вернулись на машине «Скорой помощи» назад. Собрали контингент и заявили: «все свободны». Смотрю, стоит моя коллега по работе - Таня, кричит: « а я не верю, что я в дурдоме, меня муж скоро заберет и вообще, нельзя так с властями себя вести, они обидеться могут». Я ей в ответ — ты как знаешь, а мы садимся на санитарки и валим! Так и сделали, почти все уехали, а она с несколькими психами осталась ждать властей. Я рассказал Татьяне этот сон, все посмеялись, а через некоторое время она уволилась, а мы все остались... Совсем не по сценарию. А вчера снова сон про родное предприятие. Коридор, кабинеты — везде включен свет, но нет ни одного человека, будто все испарились. Повсюду огромные коробки, я еле протискиваюсь, чтобы выбраться и думаю, куда все подевались. Как вы думаете, к чему это?

Россия

Давно я не писал в блог. Писать что-то грустное не хотелось, а веселья не наблюдалось. А вчера ребенок развеселил. Он  научился говорить слово - РОССИЯ. Мы его не учили, просто сам стал повторять и хихикать. Почему-то Россия его улыбнула)))

Дай о себе знать (заметка жены)

«Никто не запомнит тебя за твои мысли»
Цитата из прощального письма Габриэля Гарсии Маркеса.

Открываю школьный альбом. Интересно, как нас раскидала жизнь. Мы живем в разных городах, кто-то женат, замужем, а кто-то уже разведен. У некоторых из нас дети. Все-таки жизнь у моих одноклассников сложилась, ведь у нас были такие умные ребята. Вглядываюсь в их лица. Какие мы были юные. А сейчас.... Все же одного из нас время не коснулось.  Он погиб в автокатастрофе почти сразу после окончания школы. До сих пор не верится.

В прошлом году я получила известия о смерти троих своих знакомых. Все ушли из жизни молодыми в разное время, при разных обстоятельствах. Я их плохо знала, мы не были друзьями, но все же каждый из них оставил в моей душе след: кто-то вовремя сказанным словом, кто-то подарком, а кто-то просто улыбкой. До сих пор я с теплотой вспоминаю об этих людях.

Да, наши дни в руках у Бога, и только Ему известно, сколько нам отпущено на этой земле. И если бы Его ангел пришел бы за мной завтра, то я точно сожалела бы о том, что упустила столько возможностей сказать дорогим мне людям, что я их люблю, помню.

Как часто я оправдываю себя тем, что молюсь о них. Но разве для них – это доказательство моей привязанности? Разве люди способны заглянуть в мою душу и убедиться в том, что я их люблю? Разве они могут прочитать мои мысли?

Нет, любовь должна выражаться, так Бог устроил. Он первый показал нам пример, как нужно любить. Его любовь из мысли превратилась в действие. А моя? Моя, - так и застряла где-то в глубине души.

Сегодня же напишу друзьям письма. Дам знать о себе тем, кто уже давно думает, что я о них забыла. Иначе, как мои ближние узнают, что я их люблю, помню?

http://www.proza.ru/2010/03/02/664