Поиск по этому блогу

понедельник, 22 августа 2011 г.

Афророссиянин


Смугловатый, но не африканец, а негром прослыл. С детского сада несмываемое пятно обзывалок из уст … казахов. Да, жил в Казахстане и поражался, почему они меня так дразнят. Комплексовал страшно. Завидовал белым, завидовал азиатам,  неграм завидовал, потому что они были  по — настоящему, а я — понарошку. Русский с явным отпечатком дружбы советских народов и монгол-татарского ига... для сверстников я был чужим. И только перейдя в подростковый возраст стал понемногу замечать явные преимущества. Во-первых, я не обгарал на летнем солнце. Никогда! Во-вторых, в моду входил латиноамериканский тип, отчасти я был похож на экранных героев, как мне казалось. Казалось это и девушкам. Сердцеедом не стал, но перемену почувствовал. Комплексы стали улетучиваться понемногу. После поездки в Турцию и Черногорию и вовсе уверовал в преимущество смешанной расы над строго определенной. Для всех я был своим — для турков и черногорцев. Кроме своей страны. Пойду в поликлинику, столкнусь с доблестной полицией, обращусь в регистрационную палату... Везде себя чувствую человеком не первого сорта. И дело уже не в цвете кожи. Дело в отношении к людям. Вот и выходит, что «негр» в России — это не представитель негроидной расы, а состояние души, вызванное определенным типом отношений в обществе, в государстве. Все мы — афророссияне. Какой уж тут расизм, право дело?!

 

среда, 17 августа 2011 г.

Нью-Йорк, дождись меня!


Большое яблоко; город чудаков; город, который никогда не спит; черт знает что такое... Все это Нью-Йорк. В разное время он получал разные клички, но оставался столицей мира, центром притяжения, городом контрастов, мифом притягательным и отталкивающим. Для меня Америка — это именно Нью-Йорк. Воспитанный на Голливуде, я хочу побывать там. Международный аэропорт Джона Кеннеди, залы которого стали миром, потерявшегося в пространстве героя фильма «Терминал», пейзажи центрального парка — обязательный атрибут каждой второй американской картины, кафе Лало, где снималось кино "Вам письмо" с Мег Райан и Томом Хенксом и другие домики и небоскребы, стриты и авеню, кафе и рестораны, магазинчики и молы... Безусловно, мемориальный комплекс на месте Башен Близнецов. И, конечно, - Свобода, озаряющая мир. Какой ты, Нью-Йорк, на самом деле? Каким ты меня встретишь? Пока я прошу тебя  только об одном - обязательно дождись меня! Никуда не уходи!

вторник, 16 августа 2011 г.

Принцессе на горошине



Мне все нравится в Вас — аристократическая бледность, осанка, пронзительный взгляд. Вы стоите на пьедестале, но от вас не веет снобизмом и самомнением. Вы естественно царственны и в тоже время просты. Просты, но не простоваты. И даже когда пытаетесь с этим бороться, внутренняя гармония выдает Вас. Некоторые считают принцессу на горошине капризной неженкой. Напрасно. Горошина, не дававшая ей спать, — низость, с которой никогда не может смириться благородная натура. Кто-то заваливает целые россыпи горошин предательства, зависти, злости тюфяками, маскирует перинами из гагачьего пуха. Бесполезное занятие. Вы чувствуете подвох и расстраиваетесь не от обиды, а от разочарования в людях. Вы верите в них больше, чем они сами в себя. Ваше Высочество, искренне желаю, чтобы горошины подброшенные в Ваши покои обратились в жемчужины и составили богатство и славу Вашему Королевству!

понедельник, 15 августа 2011 г.

Любовь Ак.В.С.


1931 год - такой же, как и все. Зима, весна, лето, осень и снова зима. В СССР приняли постановление о полной ликвидации частной торговли и ввели трудовые книжки. В Москве взорвали Храм Христа Спасителя, чтобы расчистить место для строительства Дворца Советов - вавилонской башни увенчанной гигантской фигурой Ленина. В Киеве страшное наводнение, уровень воды в Днепре рекордный - на 8,53 метра выше условного нуля. Совнарком опубликовал новое положение о Главлите, впервые в практике государства была введена одновременно и гласно цензура.

В тот же год простой советский человек, на вид лет 30-ти от роду отправился в фотосалон. Наверное, холостяк. На рубашке хотя присутствуют все пуговицы, но пришиты небрежно, неровно. Поверх ветровка, бесформенная, немного мятая, по моде тридцатых. Фотограф не подсказал, у клиента топорщится карман на груди. Спустя 80 лет эта фотокарточка пылится в моем семейном архиве. Кто этот человек, какое он имеет отношение к моим родственникам, я не знаю. И спросить уже не у кого. Чей он друг, брат, сын, жених, муж, отец?! Кто и почему хранил этот фотодокумент чей-то оброненной жизни?!

Мысли торопились, наскакивали друг на друга, хотелось раскрыть загадку, приоткрыть завесу времени, я перевернул фотокарточку и увидел надпись. Легко было заметить, сделана она не шариковой, а самой настоящей перьевой ручкой, буквенная вязь местами ускользает от глаз, потерта временем. Но смысл восстановить можно.

"Эх! Неужели верно он погиб. Буду ждать пока моя башка слетит с плеч. Вера К"

Здесь и отчаяние, и надежда, и любовь... Надпись - молитва, надпись - разговор с вечностью, с Богом, с любимым и с самой собой. Вера К. держала эту фотографию, как оберег, как линию связи с дорогим ей человеком, обращалась к его образу, чтобы почувствовать его сердцебиение и унестись в далекий 1931 год, увидеть живым мятого и милого, смешного и дорогого...

Строчки перечеркнуты красным химическим карандашом. Как сатисфакция с мучительным ожиданием, поиском, бесконечными запросами и тишиной с той архивной стороны. С пыткой надеждой, которая давала силы и отбирала их, доводя до сумасшествия, вызывала галлюцинации и сны, помогала пересилить боль и доставляла все новые раны. Ничего нет. Кроваво-красная линия поставила точку. Вместо эпитафии другая надпись:

"Фотографировался 1931 года. Ак.В.С. рожденный 1903 г. погиб 1943 г. 14-го марта"

Из окошка почерневшего снимка на меня смотрит 28-ми летний Ак.В.С.,  погибший в свои 40 лет. В тот самый день, когда Красная Армия без больших боев оставила Харьков. Цифры и фотография, достойные надгробия ... вместо надгробия, торжественного своей безмерной печалью неизвестной мне Веры К.

пятница, 12 августа 2011 г.

Не поэту

Говоришь, что ты — не поэт. Говоришь, звон стихов не звучит
В ушах твоих. Шепот волны, воды — проза, а музыка — тишь...
Не знаешь, что — ш-ш-ш-ш — это и есть стихи. Твои. Наши. Мои.

среда, 10 августа 2011 г.

Тесно


Господи, как же тесно. Тесно и бесчеловечно заталкивать людей в коробочку. Спасительную, блестящую, религиозную, любую... Не того поля — ягода, не того ветра — воля. Страстная, чувственная, настоящая. Сти-хи-я!!! Му-зы-ка!!! Ее природа немыслима. Самый обычный, серый, жалкий дождь легко сточит железобетон   храмов, крепостей, офисов. Ей всего-то надо пару тысяч лет. У вас их нет. Революционна, свободна, как дыхание, неприручаема, хоть и пресно плескается сейчас в вашем стакане. Сейчас, но не потом. Вольер для Бога. Смешно. Не маловат для Вселенной? Наивные. Неужели вы думаете, что отыскали ответы на все вопросы. Христос не ответил ни на один вопрос, зато задал свои, поколебавшие устои мира, зацепившие самое нутро. Отнесли на костер смех, слезы, любовь и построили свое картонное, уродливое... Не устоит. Вдрызг сломается от капельки воды, травинки, стиха из Песни Песней и звука лиры псалмопевца. Христос Воскрес!