Я прячусь от боли в воображении, заметаю следы, петляю как заяц. Этому научил меня отец, а его - бабушка. Когда мне было очень плохо, мучили головные боли, не мог уснуть, он сказал, что откроет мне секрет: нужно представить что-то очень хорошее, приятное и ты обманешь боль, ты будешь счастлив, а значит, недоступен для нее, она тебя не учует. Я представил луг и посередине огромный подсолнух. Он качался на ветру, все было ярко и солнечно. Я чувствовал, что боль рыщет рядом, она все также бьет по голове своей безжалостной кувалдой, но теперь ее удары становились все тише, главным был подсолнух в поле и пока он цвел, мне ничего не угрожало. А цвести он мог столько сколько желало мое воображение. Я уснул. С тех пор прошло много лет. Боль стала хитрее, изворотливее, но и мое воображение расширилось. Когда температура иссушает меня как в пустыне, я ухватываюсь за холодный ветерок и улетаю в сугробы февраля, а если озноб колотит, райские кущи никогда не виданных стран меня согреют. Я точно знаю, у боли нет моего воображения, она всегда отстает, проигрывает. Ей не догнать меня в моих мечтах. И я выздоравливаю!
Комментариев нет:
Отправить комментарий